亲爱的波妞：

此刻，灶台上传来豆腐煎得滋滋响的声音，混着酱油的咸香漫过来，忽然我就想起今早菜市场的烟火气。

你蹲在豆腐摊前，指尖刚要触到那块冒着热气的嫩豆腐，我的手也恰好伸了过去——

就像两只同时啄向米粒的鸽子，在蒸腾的白雾里撞了个正着。

“要这块刚出锅的？”

摊主李婶用竹刀敲了敲木屉边缘，豆腐颤巍巍晃了晃，裹着的热气扑在我们手背上，暖得像春日的阳光。

你先缩回手，指腹蹭过鼻尖的汗珠，笑着说“这块可以吗？”，可眼睛却没离开那块豆腐，像盯着块稀世珍宝。

我怎么会看不出来？你盯着豆腐的眼神，和我每次站在摊前时一模一样——

专挑那种边缘还带着点焦皮的，摸起来软乎乎却不塌，凑近了能闻到黄豆混着柴火的香。

李婶用竹刀把豆腐划成两半，竹刃切开的瞬间，热气裹着豆香涌出来。

她忽然乐了：“你们俩可真像，都盯着刚出锅的热豆腐不放。”

你接过塑料袋时，指尖和我碰到一起，像两片刚被风吹落的叶子，轻轻打了个旋。

“家里老人总说，”你低头系袋子，声音混着菜市场的吆喝声，“热豆腐就得趁烫吃，蘸点酱油，香得能多扒两碗饭。”

我的呼吸突然顿住了。

塑料袋里的豆腐还在微微颤动，像我此刻的心跳。这句话，外婆以前早上经常都会跟我说。

小时候住老街，外婆的灶台总在天刚亮时就冒起烟。

她总在大铁锅里煮豆腐，柴火噼啪响着，揭开锅盖的瞬间，白汽能漫到房梁上。

我扒着灶台边的小板凳，看她用竹篾捞子把豆腐捞出来，放在粗瓷碗里，淋半勺自酿的酱油，再撒点葱花。

“烫嘴才香，”她用筷子戳开豆腐皮，热气裹着香气扑在我脸上，“这是老街坊的规矩，热豆腐就得配热乎日子。”

“你外婆……也这么说？”我攥着塑料袋的手紧了紧，指节泛白。

你猛地抬头，眼里的惊讶像被投入湖面的石子，荡开一圈圈涟漪。

“你外婆……是不是住在青石板巷的老院里？门口有棵石榴树？”