塔顶着的城……老烟枪这话像颗锈钉子，楔进林宇耳根子里。他收好那点金贵的药品，没再言语，拄着钢管退出窝棚。外头天光又惨白了些，灰里透出点死气沉沉的蓝，把废墟照得像片正在风化的巨兽骨头。

那干瘦汉子远远蹲在个破轮胎上，见他出来，眼神跟见了鬼似的躲闪。整个聚居点闷着一股邪乎的静，昨夜的厮杀像从来没发生过，又像道看不见的裂口，把人与人之间那点薄情分彻底撕碎了。

林宇心里门儿清。这地界不能待了。飞鸟塔楼的记号是个丧门星，再赖下去，不光给这些挣命的流民招祸，自个儿也得让人盯死。

他得去那个。不是去投靠，是要弄明白这飞鸟塔楼到底啥路数，要搞到救命的盘尼西林，也为了……瞅瞅爹笔记里没写完的、关于和这世道的另一副嘴脸。

他没跟谁打招呼，拖着那条废腿，顺着流民踩出来的、通向外边的模糊小道，一步一步往东捱。那是老烟枪含糊指的方向，说瞧见过的车队打那儿来。

越往外走，废墟的样貌慢慢变了。不再是胡乱堆的破铜烂铁，有了捯饬过的道，虽然还是坑坑洼洼，能看出有人收拾。塌了的房子被蛮力推平，空出来的地上，偶尔能看见简陋的种植棚，里头蔫了吧唧长着点庄稼。

道上开始见着别的行人。多半闷头赶路，脚步匆匆，穿着比流民稍齐整点，可同样面带菜色。他们瞅见林宇这狼狈相，大多麻木地绕开，只有几个小崽子好奇张望，立马被大人拽走。

他看见了的影子。

不是实在的塔，是种无处不在的。

几个高墩子上，立着锈铁杆，顶头绑着转悠的摄像头，慢悠悠、死规矩地扫视下头。路边残墙断壁上，喷着那个简化的飞鸟塔楼记号，旁边常配着几个冷冰冰的字：塔城地界，守规矩。

规矩。林宇嚼着这词，又摸了摸怀里那金属片。拿钢筋和摄像头撑起来的规矩。