林宇眼皮猛地一跳。

他记着这道疤。多少年前，一张泛黄的老相片上，站在他年轻爹边上的那个人，脸上就有这么道疤。

他是……爹当年的老伙计？

那人看着林宇，眼神复杂，有掂量，有可怜见儿，兴许还有一丝……藏得挺深的亏心？

“你爹……”他开口，声儿不再隔着面具，带着种实实在在的沙哑，“……他盼你活。以‘人’的样，活。”

林宇举着枪，指头钩在扳机上，微微打着颤。

活？

当“L-00”？当“容器”？

还是当……林宇？

他瞅着那张带老疤的脸，瞅着地上还没凉透的血，瞅着这片没边没沿、冰冷刺骨、塞满了谜和死的铁坟场。

答案，好像从来不在别人嘴里头。

而在他自己手上。