汉服的广袖扫过运动鞋的白边，又像给新沏的茶里撒了一把炒米，怎么看都透着一股不搭调的莽撞。

有次，我穿了一件月白色的袄裙去看画展。裙摆扫过美术馆的木地板，窸窣声里裹着一点雀跃。

你在门口等我，目光从我的云肩滑到鞋尖，忽然“啧”了一声，眉头拧成了一团揉皱的宣纸。

“你听，”你指着我脚上的小白鞋，声音里憋着笑，“这裙子和鞋在吵架呢！裙子在说‘我要踏云走’，鞋在喊‘我要跑着玩’”

我当时气得伸手就拧你胳膊，棉麻袄裙的袖子滑下来，露出半截手腕，指尖戳着你胸口：

“懂什么！这叫混搭！”

你哎哟哎哟地躲，却故意把胳膊凑过来让我拧，眼睛亮闪闪的，像藏着两颗笑出来的星星。

展厅里的光，斜斜落在你脸上，我看见你嘴角的梨涡里，盛着的全是没说出口的纵容。

如今，我对着穿衣镜系盘扣，忽然就懂了。

你哪里是不懂什么混搭，你是在等我自己慢慢摸到那份熨帖。

就像花农侍弄新栽的茉莉，明知它枝桠乱晃，也不急着剪，只日日浇水、时时松土，等它自己把腰杆挺得笔直，把花苞举得高高的，在某个清晨恰好绽开三两片瓣儿。

你看，现在我穿旗袍配布鞋，鞋头绣着的兰草正好接住裙摆的流苏；

穿汉服踩木屐，屐齿敲地的“嗒嗒”声，和广袖拂过的风声能凑成段轻浅的调子。

这些你当年笑过的“乱搭”，如今都在时光里慢慢归了位，像你悄悄在我衣柜最下层，放的那几双素色袜，像你记得我穿某件袄裙时，总爱往袖笼里塞一块手帕——

你从不说“该这样”，只在我试错时笑着兜底，等我自己把日子穿成合身的模样。

方才翻旧相册，看见那天画展的照片：

我噘着嘴瞪你，月白袄裙的领口歪着，小白鞋的鞋带松了一根，你却在旁边笑得一脸傻气，偷偷往我兜里塞了一颗糖。

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阳光落在相纸边缘，泛黄的褶皱里，全是你等花开的耐心。

夜里起了点风，窗棂“吱呀”响了声。

你去关窗时，我翻出那件月白色的琵琶袖上衣。领口的盘扣是去年你陪我去乌镇时，桥边那位绣娘教我缝的。

老太太戴着老花镜，银针在布上翻飞：

“扣要系得松一分，才显身段的柔，太紧了，就像把春天捆住了。”

那时，你蹲在旁边看，手里还拿着帮我买的麦芽糖，糖纸在风里飘：

“这扣眼像小元宝，缝好了能招财，以后买更多好看的裙子。”

现在，我把上衣和马面裙配在一起，忽然觉得那些散落的时光，都在这衣袂间找到了归宿，像迷路的孩子终于回了家。

“你看，”我把胳膊伸进袖子里，你走过来帮我系最后一颗盘扣，你的指尖带着一点牛奶的甜香，“这样是不是更像话本里的人了？”

你指尖在盘扣上顿了顿，忽然转身从抽屉里翻出一支银簪，是去年我生日时你送的，簪头刻着一朵小小的兰，花瓣上的纹路细得像头发丝。

“还差这个，”你把簪子插进我发间，动作轻得像怕碰碎了什么，“古人说‘衣饰如人，三分在料，七分在配’，人过日子也一样，不是凑齐了好东西就圆满，是懂得把它们往一处凑，才叫滋味。就像这簪子配裙子，就像我配你。”

你最后那句说得轻，像怕被风听见，可我还是听清了。心忽然就像被浸在温水里，软得发涨。

月光透过窗棂，在地板上织出一张网，把我们裹在中间。

我低头看着裙上的缠枝莲，忽然觉得这纹样像极了生活。看似各自蔓延的枝桠，其实在看不见的地方紧紧相连。

就像你记得我鞋头的栀子花，记得我