难怪，前阵子我看见一辆黑色轿车停在摊子前，穿西装的男人蹲在那挑了半小时，最后拎着个木盒走的，听街坊说，是特意从邻市赶来的。

“你看啊，”你拿起那支眼线笔，在自己手背上试了试，笔尖划出一道细细的黑。

“这玩意儿跟刻刀一样，手腕得稳。你昨天看的教程，人家练了多少年？咱们不急，今天画砸了，明天再画，总有一天能画出你想要的‘野生感’。”

你把眼线笔递还给我，又从抽屉里翻出我的眼影盘，挑了一个浅棕色的。

“先蘸点这个打底，晕开了再画眼线，就算歪了也看不出来，这是我从美妆博主那偷学的诀窍。”

我握着眼线笔，手还是有点抖，但心里的懊恼却少了大半。

你坐在旁边，没催也没指点，就拿着我的口红在纸上画小人，画得歪鼻子斜眼，还举起来给我看：

“你看，我画的比你眼线还丑，这不也挺可爱？”

那天早上，我最终还是没画出“野生感眼线”，但总算没再变成熊猫眼。

出门时，你看着我的眼睛，点头说“有进步，至少像只刚睡醒的小熊猫，比昨天那只挨打的精神多了”，气得我伸手去拧你胳膊，你笑着躲开，手里还拎着给我买的豆浆油条。

傍晚的霞光刚漫过窗台，你钥匙串上的铜铃铛就在玄关叮铃作响。

我探头去看，你正弯腰换鞋，胳膊肘弯里挎着个牛皮纸袋子，袋口露出半截书脊，墨色的字在夕照里泛着柔光。

“猜猜我带了什么？”

你扬了扬手里的袋子，发梢还沾着一点外面的风，把纸袋往桌上一放时，里面传来轻脆的碰撞声。

我刚凑过去，你就先掏出个长条形的纸盒，拆开一看，是一套细杆化妆刷，刷毛白得像新雪，杆身是淡淡的竹青色，尾端还刻着细碎的云纹。

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“早上看你，那支旧刷子毛都炸了，”你指尖拂过最细的那支眼线刷，“这个软，适合你练手。”

说着又从袋底抽出一本厚书，封面是暗纹锦布的，印着烫金的“中国历代妆容史”几个字，边角还包着棕色的书皮，显然是特意爱护过的。

“今天，路过古籍书店，老板说这版是影印的民国旧本，”你翻开扉页给我看，里面夹着一张泛黄的书签，画着仕女对镜描眉的小像，“你看这上面的图，比视频里清楚多了，还有人把唐代的‘斜红’妆法写得跟菜谱似的，说‘以胭脂调花露，轻点眉尾三分’，多有意思。”

晚风从半开的窗户溜进来，吹得书页轻轻掀动，你指着其中一页的“黛眉图”，指尖在纸上游走：

“你看这汉代的‘八字眉’，当时觉得时髦，现在看是不是也挺特别？美这东西，从来就没个定数。”

你把书递给我：

“你看，唐朝的仕女画眼线，比你昨天那‘烟熏妆’夸张多了，人家还贴花钿呢。

古人说‘女为悦己者容’，我觉得不对，应该是‘女为悦己容’，自己开心最重要。”

我翻开书，里面印着好多古画，仕女们的眉眼确实各有各的风情，有的细长如柳叶，有的圆润如新月，根本没有统一的标准。

书里还夹着一张小纸条，是你写的字，歪歪扭扭的：

“美从来没有模板，就像春天的花，有开得早的，有开得晚的，有红的，有白的，都好看。”

晚上我给我妈打电话，说起画眼线的糗事，我妈笑着说：

“你这脾气随我，我年轻时学做苏绣，第一幅‘牡丹’绣得像一朵大芍药，你爸还说‘这花有劲儿，比牡丹精神’。”

她顿了顿，又说，“过日子啊，就怕太较真。你看你外婆做酱菜，每次放盐都凭手感，这次咸了下次淡了，可街坊邻居就爱这口，说‘这才是家的味道，机器做不出来’。”

挂了电话，我看着镜子里自己的眼睛，忽然觉得昨天那“熊猫眼”也没那么丑了。

就像你说的，美哪有什么标准答案？

古人画眉毛，有“小山眉”“远山眉”“却月眉”，从来不是只有一种模样。

生活也是这样，有人擅长把日子过得精致如工笔画，有人就