城墙砖缝里，钻出的枯草被夜风卷着打旋。

我第N次停下脚步，对着磨得发红的脚踝，龇牙咧嘴。

新买的绣花鞋，好看是好看，鞋跟却像一块硬邦邦的青石板，把脚后跟硌出两道红痕。

“怎么了？”

你立刻停在我面前，路灯把你的影子拉得老长，像一株突然弯折的白杨树。

没等我开口，你已经蹲了下去，指尖轻轻碰了碰我脚踝处的红印，眉头皱得能夹死蚊子：

“都磨破了？早知道刚才就不让你买这双了。”

我正想辩解“好看最重要”，你已经脱了自己的运动鞋，只穿着棉袜踩在冰凉的砖地上。

“上来，”你仰头看我，眼睛在昏黄的光里，亮得像浸了水的黑曜石，“踩着我走，比你光脚强。”

“那怎么行？”我往后缩了缩脚，“你袜子都要被踩脏了。”

“脏了能洗，”你不由分说握住我的脚踝，掌心的温度透过薄薄的棉袜渗进来，“你脚磨破了，明天怎么逛兵马俑？”

说着便把我的脚，往你脚背上引，力道很轻，却带着不容拒绝的温柔。

绣花鞋的鞋跟落在你温热的脚背时，我下意识想抬起来，却被你按住了。

“没事，”你站起身，稳稳托着我的小腿，“走两步试试，是不是好多了？”

砖缝里的碎石子硌着你的脚，你却像毫无察觉，只是慢慢往前挪步。

我踩着你的脚背，像踩在一块温暖的棉花上，连带着看城墙外的灯火都柔和了许多。

夜市的喧嚣漫过来，卖灯笼的小贩推着车经过，暖黄的光晕在我们交叠的影子上晃悠，有那么一瞬间，我觉得这城墙根下的风，都带着蜜色的甜。

“累不累？”

我低头问，能看到你脖颈处，绷起的筋络。

“你这体重，”你突然笑起来，声音里带着一点促狭，“还没我昨天举的哑铃沉呢。”

话虽如此，你却悄悄调整了姿势，让我的重心更多，落在自己腿上。

路过卖糖画的摊子时，老师傅抬头看了我们一眼，手里的铜勺，在青石板上游走，画出一条歪歪扭扭的龙。

“现在的年轻人，”他慢悠悠地说，“倒比我们那会儿会疼人。”

你耳尖腾地红了，脚步却没乱，只是低声跟我说：

“等会儿看到卖创可贴的，买两贴贴上。”

我踩着你的脚背，听着你哼起不成调的秦腔，感觉整个世界的喧嚣，都变成了模糊的背景音，只剩下我们脚下同步的步伐，和你掌心传来的温度。

月光爬到城墙垛口上时，我突然想起白天在陕历博看的那些汉代陶俑，侍从总是微微欠着身，把重心放低，好让主人能更稳地踩着自己的脚背登车。

原来，有些温柔，真的像文物一样，在时光里埋了千百年，却依旧能在某个寻常的傍晚，借着路灯的光，露出温润的底色。

“你看，”你突然停下，指着不远处的牌坊，“那边有卖老布鞋的，去买双换上？”

我踩着你的脚背点点头，看你的影子和我的影子在地上依偎着，像两株在晚风里轻轻摇晃的芦苇。

这章没有结束，请点击下一页继续阅读！

刚取完奶茶出来，你把那杯加了焦糖布丁的递给我，自己拿着那杯简单的乌龙奶茶。

“先喝一口？”你帮我插好吸管，“刚做的，小心烫。”

我吸了一小口，温热的奶绿混着焦糖的甜香，在舌尖散开，甜度刚刚好，是我