后来，我才发现，你往馅料里掺了勺冰糖碎。

“中和一下麻味，”你低头搅馅，睫毛上落着面粉，像沾了一层霜，“知道你怕辣，这点麻得像挠痒痒才好。”

说话间，你突然打了个喷嚏，面粉从鼻尖扬起，像给你戴了一副白胡子。

我笑着递纸巾，却被你拽着手指往嘴里送——你偷偷藏了一颗裹着花椒粉的花生糖，麻味混着甜在舌尖炸开时，你眼睛亮得像沾了雪的星星。

包第一只饺子时，你捏褶的手突然顿了顿。

“我奶奶包饺子总说，”你指尖捏着面皮转了个圈，褶子像一朵半开的花，“馅里的料得匀，就像日子，甜的咸的麻的都得有，才捏得住团圆。”

我看着你把那只“试验饺”单独摆在盘边，上面用指甲掐了个小记号，“这个归我，要是麻着你了，我替你吃。”

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下锅时，沸水腾起的白汽，裹着花椒香漫了满厨房。

你站在灶台前捞饺子，漏勺碰着锅沿叮当作响，却总先把那只带记号的饺子往自己碗里捡。

我夹起一只咬开，白菜的清甜里，果然藏着一点若有若无的麻，像你藏在严肃表情后的笑，不仔细品就错过了。

“怎么样？”你举着筷子等我回话，耳尖在蒸汽里泛着红。

我往你碗里塞了一只饺子，看你嚼着嚼着突然笑出声：

“你看，这麻味像不像咱们拌嘴？当时有点呛，过后倒觉得暖乎乎的。”

窗外的雨，不知何时落了下来，在玻璃上画着一条歪歪扭扭的线，像谁在临摹我们饺子上的褶子。

我突然想起奶奶说的，“过日子像和面，水多了加面，面多了加水，慢慢就匀了”。

你出差那周，我翻工具箱找螺丝刀，在底层发现一个小本子。

第一页画着个歪歪扭扭的餐桌，左边摆着一盘青菜，右边放着一碗红烧肉，中间画着个箭头，写着“她多放半勺盐，我少蘸点酱”。

后面几页记着我的口味：

“不吃香菜和洋葱，吃辣只能放两颗小米辣，喝汤