李叔说，汲古斋不是教陶艺的地方，是让人把说不出口的话烧进泥里，等后来人在金纹里读出来。

那时，我突然懂了，为什么初遇时陶泥会自动纠缠 ——

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是百年前的断簪、奶奶的银镯、还有你我未说出口的心事，在泥火里喊着要重逢。

当我们把残片拼回转盘时，陶泥自己转了起来。

金纹从裂缝里爬出来，在坯体上织成完整的缠枝纹，每片叶子都停在你我指尖交叠过的地方。

你往火膛里扔了把干荷叶，青烟升起时，所有残片突然悬浮。

金纹连成光网，把暗格里的婚书残页烧成了灰烬。

太爷爷说，金缮陶的真正规矩是， 你用毛笔蘸着金粉在陶底题款，笔尖落在 “刘”字旁边，“要把想留住的人，连同心事一起烧进泥里。”

那时我才发现，奶奶银镯的纹样，不知何时长成了并蒂莲，花瓣边缘镶着金粉，正沿着你我交叠的指痕生长。

窑炉关火的瞬间，你突然握住我的手，指尖的陶泥还带着温火，我们交叠的掌纹在坯体上压出最后一道印记，像盖了枚永不褪色的章。

亲爱的，现在这尊陶像就摆在我书桌上。

杯口与壶嘴相接的地方，金纹自然形成了两个交叠的指印。

每次阳光照过来，金线就会发烫，像你第一次握住我手时的温度。

我还记得，陶像突然发出轻响，裂开的缝隙里掉出半张泛黄的纸条，上面用朱砂写着：

“泥火缠纹处，生死共一尊。”

李叔说这叫 “泥火缠纹”，是百年难遇的窑变，说陶胎里住着的魂，终于等到了该重逢的人。

此刻我摸着陶像底部的款识，你的 “刘”字和我的“念”字，被金纹焊成了完整的笔画。

亲爱的，原来所有的相遇都不是偶然 ——

是百年前的断簪在泥里等了太久；

是奶奶的银镯在抽屉里亮了又暗；

是你我指尖的纹路，早就该在陶火里长成同一条脉络。

下一次开窑时，我想和你再合塑一尊，“以泥为契，以火为证。”

这一次，要把我们的名字碾碎成粉，和着金泥揉进陶胎，让每道绞胎纹都刻着 “此生共煨一炉火。”

你说好不好？