银行通知：【账户收入500元，摘要：父亲转账】

他点开，附言是：“天凉了，加件衣。”

不是“别憋坏”。

是“加件衣”。

他写的附言没被复制，但情绪被继承了。

陆修靠在椅背上，忽然觉得有点累。

这能力，不是工具，是镜子。照出他心里最怕什么——怕拖累父亲；最想要什么——想要父亲认可他的选择；最不敢说的，是“爸，我其实写小说，不是混日子”。

而系统，正把那些说不出口的话，一笔一笔，写进现实。

他打开银行APP，三笔五百元，整齐排列。他选中第一笔，点“退回”。页面跳错：【该交易为系统自动结算，无法退回】。

他又试第二笔，父亲的汇款，能退。

他犹豫三秒，点了“确认退回”。

转账成功提示弹出时，他听见门外有脚步声。

不是楼上的邻居，是自家门口。

钥匙插进锁孔，转动，门被推开。

陆超站在门口，穿着工地的灰蓝色工装，肩上还沾着水泥灰。他拎着一个塑料袋，里面是两盒速冻水饺，另一只手揣在裤兜里，鼓鼓的。

“你退钱了？”他进门，第一句就这么问。

陆修没动，“嗯。”

“退得好。”陆超把袋子放桌上，拉开椅子坐下，“那网站的钱，不该你拿。”

“为什么？”

“你写的，不是真事。”陆超抬头，眼神不躲，“你说主角收到稿费，可你还没写完，也没人看。钱来得不踏实。”

陆修愣住。

他以为父亲不懂这些，可这话，比王青还狠。

“那您打的钱就踏实了？”

“我打的，是我挣的。”陆超从裤兜掏出一张存根，拍桌上，“五百，昨天下工前取的。我说给儿子买书用，财务没问。”

陆修低头看那张纸，银行章盖得歪歪扭扭，日期是昨天下午四点十七分。

他昨天写“父亲汇款”，是在晚上十一点。

时间对不上。

父亲的行为，早于他的文字。

除非——

除非父亲早就打算给他钱，根本不是被他“写”出来的。

他猛地抬头，“您昨天就准备打钱？”

“嗯。”陆超点头，“看你朋友圈发了个截图，说网站要打钱。我以为你急用。”

陆修心里一震。

他根本没发朋友圈。

他只在编辑群里提了一嘴，王青截图发了。