林风趴在滚烫的岩石上，耳朵里还嗡嗡作响，像是有千百把剑在颅骨内来回刮擦。他五指抠进焦土，指尖被高温灼得发黑，可这点痛反而让他清醒了些。刚才那道光柱落下来的时候，他以为自己要散架了，骨头缝里都像是灌了熔岩，现在每一口呼吸都带着铁锈味。

但他还活着。

寒铁剑就在手边，离指尖不过半尺，剑身蒙着一层灰烬，像被埋过一场火葬。

远处，右岛边缘的毒雾裂开一道口子，有人踏着沸腾的岩浆走来。脚步不快，却稳得惊人，每一步落下，火浪都自动分开，仿佛这人本就该走在烈焰之上。

是她。

黑袍猎猎，长发如墨，面容冷得不像活人。她手里握着一柄剑，通体漆黑，剑脊上浮着暗红纹路，像干涸的血痕。那剑不出鞘，可林风已经感到一股压迫感顺着地面爬上来，压得他后颈发麻。

情殇剑。

她来了，真身降临，再不是虚影传音。

“你动了不该碰的东西。”她的声音比上一次更冷，也更近，像是贴着耳膜说的。

林风没答话，只是慢慢挪动右手，掌心蹭过粗粝的岩面，终于抓住了剑柄。剑柄沾了血，滑了一下，又被他攥紧。

他撑起身子，单膝跪地，肩膀抖得厉害，但总算站直了一点。

“你说错了。”他开口，嗓子哑得像砂纸磨墙，“我们拿回的是本来就该存在的东西。”

慕容秋荻嘴角微动，没笑，也没怒，只是轻轻抬起了手中的剑。

剑未出鞘，一道黑雾般的剑气已撕裂空气，直扑而来。那气流不带风声，却让林风眼前一花——雾中竟浮出一张脸。

谢晓峰。

不是记忆里的模样，也不是传说中的风采，而是痛苦扭曲的一张面孔，嘴唇开合，却没有声音，可林风却听得清清楚楚：

“你不是燕十三……你不配用他的剑。”

这句话像钉子扎进脑子里。他晃了晃头，想甩开，却发现胸口闷得喘不过气。他是谁？一个送外卖的？还是夺命十三剑的继承者？他练过十四剑意，融合过太极剑法，可这些到底属于谁？

他咬住下唇，直到尝到血味。

不是幻觉。这是她的剑在挖他的心。

第二道剑气紧随而至，分作三股，呈品字形压下，封住了前后退路。他来不及闪，只能将左手猛地按入地面，引动残存的岩浆剑阵之力，在身前凝出一道半圆屏障。

轰！

气障炸裂，护体罡气瞬间剥落大半，手臂外侧被余波扫中，衣袖撕裂，皮肉翻卷。他闷哼一声，膝盖一软，差点重新跪倒。

可他没倒。

“你说得对。”他喘着气，抬头看着她，“我不是燕十三。”

顿了顿，声音忽然拔高：“但我这一剑，是为了所有被命运逼到绝境的人！”

话音落下的刹那，他不再抵抗那股侵入识海的压迫感，反而主动迎了上去。太极剑意中的“舍己从人”在他体内流转，不争不抢，顺势而为。他任由一道剑气擦过肩头，鲜血飞溅的瞬间，眼角捕捉到一丝异样——

情殇剑的轨迹，滞了一瞬。

哪怕只有一息，也是破绽。