汉子的动作僵住了。他盯着那金属片，眼皮跳了跳，脸上那层麻木壳子裂了道缝，露出清晰的怵意，甚至……惊惶。他猛抬头，死盯住林宇：你从哪儿倒腾来的？！

昨晚那俩孝敬的。林宇声儿平稳，看来你门儿清。

汉子像被烙铁烫了，猛低下头，不敢再瞅那金属片，手里树枝差点撅折。喉咙里滚出几声含糊咕噜，半天，才压着嗓，带着近乎告诫的劲头：这玩意儿……沾一身腥！赶紧扔！想活命就别瞎打听！

我的命自个儿兜着。林宇收起金属片，药和吃的。

汉子烦躁地挠挠乱发，站起身，左右瞄了瞄，才不情不愿朝旁边个半塌的窝棚歪歪头：里头有个老烟枪，早先在旧城诊所混过，兴许还藏着点底子。吃的……老子也紧巴。再匀你半块饼，爱要不要。

说完，他像是怕沾上晦气，扭头就走。

林宇瞅着他背影，心里那根弦绷更紧了。这飞鸟塔楼的记号，比他想的还烫手。连这废墟里打滚的地头蛇，都躲着走。

他按着指的方向，找到那窝棚。里头昏黑，一股哈喇烟味混着草药气，顶脑子。个头发花白、佝偻成虾米的老头坐在小马扎上，哆哆嗦嗦卷着烟。

林宇说明来意，拿出那半块压缩饼。

老烟枪抬起混浊的眼瞥他一下，又扫了眼他手里的饼，没言声，只伸出鸡爪似的手指，点了点墙角个落满灰的铁盒子。