秦淮支流西岸的风带着水汽，冰冷而潮湿，吹过废弃义诊棚的破旧帆布，发出呜呜的悲鸣。

白桃选在此处扎营，看中的正是这份被遗忘的荒芜。

队伍里的孩子们大多是孤儿，早已习惯了在残垣断壁间寻找庇护。

她从贴身行囊中取出那只祖父传下的银针匣，紫檀木的纹理已被岁月摩挲得温润如玉。

队伍里的孩子们屏住呼吸，敬畏地看着这只传说中能与阴阳对话的匣子。

在过去，白家嫡传取针，讲究的是长幼尊卑，是序列天成。

但今天，白桃却做出了一个颠覆性的举动。

她没有按序开匣，而是将整个针匣倒扣于地。

“啪嗒”一声轻响，十二枚长短不一的银针混着几缕药草干屑，散落在尘土之上，宛如一盘被命运打乱的棋局。

一阵江风吹过，卷起尘埃，也微微拨动了那些银针。

它们最终停下的指向，杂乱无章，却又仿佛暗合某种未知的法度。

“风为天意，地为承载，”白桃的声音清冷而坚定，“落地指向何人，便由何人拾起，从此，它就是你的手，你的眼。”

孩子们面面相觑，一个名叫冬七的瘦小男孩，犹豫着伸出满是冻疮的手。

一枚最长的主针，针尾正对着他的脚尖。

他像是被那银针的寒气烫到一般，颤抖着将其拾起，紧紧攥在手心，而后抬起布满惶恐与不解的眼睛望向白桃。

白桃的目光落在他身上，没有半分怜悯，却有着一种更为厚重的接纳。

“它选了你，”她缓缓说道，“从今往后，你就不是没人要的。”

冬七的嘴唇翕动着，眼眶瞬间红了，却倔强地没有让眼泪掉下来，只是将那枚主针攥得更紧，仿佛攥住了自己失而复得的魂。

当夜，白桃在棚外燃起一圈无焰的灰火。

她用的是特制的骨炭，燃烧时不见火光，只散发着足以驱散蛇虫的暖意和淡淡的檀香。

她拿出早已备好的纸条，在上面写下自己过往的一个个名号——“白家嫡女”、“听遗人少主”、“景明先生关门弟子”……每一个名号都曾是她身上的枷锁与荣光。

她将这些纸条一一投入火中，看着它们无声地卷曲、焦黑，最终化为一捧轻盈的灰烬。

一阵夜风吹来，灰烬如千万只黑色的蝴蝶，腾空而起，悄无声f声地融入了南方的夜气之中。

棚内，小梅正以《送魂谣》的古调为引，布下一座“静听阵”。

她让那七名新选出的孩童围坐成环，每人手中都握着一枚仿制的安魂钉，钉身冰凉，能最大限度地传导地底深处的微弱律动。

她轻声嘱咐他们闭上双眼，将所有心神沉入掌心，去感应那沉睡地脉的低频呼吸。

子时将至，阴气最盛。

小梅取出随身的青铜小镜，毫不犹豫地割破指尖，将一滴殷红的血珠滴落在光滑的镜面上。

血珠并未散开，而是如活物般迅速游走，勾勒出繁复的纹路。

她将镜面对准自己，轻声诵念：“我不叫谁，我在此。”