当晨光漫过龙旗顶端的金星时，千里之外的南境雨林正被浓雾裹成混沌的茧。

腐叶与瘴气在晨风中翻涌，像团化不开的墨。

秦翊的轮椅碾过湿滑的苔藓，两名战士的掌心沁着汗——他左耳畔的纱布又渗出暗红，昨夜突袭观测站时，诡雷爆炸的冲击波震裂了鼓膜。

医疗兵攥着止血钳的手还在抖：秦队，后送直升机半小时到，您这耳朵再拖......

三百米外。秦翊闭目，喉结动了动。

他能感觉到左半边脑袋在嗡嗡作响，像有群马蜂在颅腔里撞墙，右耳却捕捉到某种不自然的规律——比虫鸣更钝，比心跳更机械，有三个人，心跳一样。

咋可能？林七蹲在树后擦战术刀，刀面映出他皱成核桃的脸，就算双胞胎，心跳也得差两拍吧？

岩坎的竹片突然扎进泥里。

这个总把猎刀别在裤腰的傣族汉子半蹲着，指尖抚过三串若有若无的浅印：穿拖鞋的老汉、赤脚的女人、七岁娃。他用竹尖挑起块泥，可泥层压痕没深浅差——活人走路，老人脚沉，娃子脚轻。他抬头时，眉骨上的旧疤跟着动了动，您说的心跳......是他们？

秦翊缓缓点头。

他能听见自己太阳穴突突的跳，和着左耳道里若有若无的血滴声——那是身体在警告他过载，但二十三年边境生涯早把痛觉淬成了雷达。

无人机回传。沈砚的声音从伪装成摄影包的信号扫描仪里传来。

他蹲在倒伏的树干后，指节在屏幕上敲出轻响，三个目标，竹篮里盖着红薯鸡蛋，正往检查站走。

老刀的步枪托在肩上，枪管凝着雾珠。

这位民兵队长的眼角还留着昨夜清剿时的抓痕，此刻却眯起眼：看着像山民换盐巴的。他抬手要打手势放行，轮椅上突然传来沙哑的低喝：

所有人的动作顿住。

秦翊的左手攥紧轮椅扶手，钢制指节陷进掌心：他们呼吸频率是每分钟十七次，步频是每分钟八十八步。他喉结滚动，活人走路，步频加快时呼吸必然变急——可这三个，喘气比晨雾还稳。

沈砚的指尖在扫描仪上翻飞，屏幕蓝光映得他眼尾发青：心跳模拟器，微型的，藏在锁骨下。他扯下耳机线，信号源来自地下掩体，半径五百米内有电磁干扰......他突然抬头，鸦语在测试——看我们敢不敢对开枪。