是我早上趁你刷牙，偷偷塞进去的。

“这什么？”你举着发夹晃了晃，阳光从窗户斜切进来，把发夹的水钻照得像碎星星。

“给你夹刘海啊，”我往楼下走，声音飘在楼梯间，“风大，别让碎发扎眼睛。”

你没说话，却在我回头时，看见你把发夹塞进了西装外袋，指尖在袋口按了按，像在藏什么宝贝。

花市的风果然大，张叔的塑料棚被吹得“哗哗”响，你帮我扶住倾斜的花桶，西装下摆扫过沾着泥土的地面，却没皱一下眉头。

“要那束向日葵，”我指着最东边的花束，“花盘歪的那个，像你上次拍照时的表情。”

你刚要伸手去够，突然“嘶”了一声，弯腰揉脚踝。

“怎么了？”我凑过去看，发现你的帆布鞋鞋带松了，鞋尖沾着一片梧桐叶——是我刚才在楼道里故意踩松的，就想让你停下来，我好重新系。

“鞋带开了。”你坐在花市的木凳上，把脚往我面前伸。

我蹲下去系鞋带时，看见你西装裤的裤脚卷了起来，露出脚踝处的红痕——

是上周帮邻居抬花盆时被蹭的，当时说没事，却在我给你涂药膏时，咬着牙不吭声。

“你这鞋……”张叔拎着水壶走过来，老花镜滑到鼻尖，“小丫头粘的吧？我那把修枝剪，也是我家老婆子粘了又粘，用了十年。”

你突然笑了，伸手接过张叔递来的向日葵，花盘沉甸甸的压着你的手腕。

“粘粘更结实。”你把花往我怀里送，西装袖口蹭过我的手背，“比新买的还得劲。”

回家路上，向日葵的花瓣蹭着你的西装，留下淡淡的黄印子。

你突然说：“其实休闲装也挺好，下次再去逛花市，就穿你搭的。”

“那西装呢？”我把脸埋进花束里，闻到阳光的味道。

“留着，”你往我手里塞了一颗糖，“下次你去参加画展，我穿西装陪你，口袋给你装画笔。”

此刻，你正在厨房插向日葵，西装外套搭在餐椅上，内袋的轮廓里，那枚粉色发夹，把布料顶出个小小的弧度。

我摸着你帆布鞋的胶痕，突然明白，所谓搭配从来不是西装配皮鞋、休闲裤配帆布鞋。