巷子里一下子安静了。

风从窑场方向吹过来，卷起地上的符纸和断链，一张焦黄的符纸打着旋儿贴在墙边，上面画的镇灵纹已经被踩烂。

叶凌霄收剑入鞘，动作比刚才慢。剑锋滴下一滴血，砸在碎石上，裂开一小片暗红。他抬手按了按肩头，布条已经湿透，一碰就渗血。

沈清璃走过来，从怀里取出一卷新的白布，递过去。

“还能走？”她问。

“能。”他接过布条，重新包扎，手指有些发僵。

她没再说话，只低头检查玉盒。封口完好，灵光微闪，东西没被动过。

远处传来几声狗叫，接着是门板被关上的响动。刚才巷子里的动静不小，但没人出来看。这镇子对这种事早已习惯。

叶凌霄包好伤，把残卷从袖中取出，确认没沾血。纸面还是冷的，裂痕也没变，但他总觉得那书比刚才重了一点。

他抬头望向窑场深处。那边有座塌了半边的窑炉，炉口黑黢黢的，像张开的嘴。

沈清璃点头，接过玉盒，握在手里。

两人继续往前走。巷子尽头的光被拉长，影子贴在地上，像两道刀痕。

叶凌霄右手握剑，掌心的血还没干，一用力，剑柄又滑。他皱了皱眉，把剑换到左手。